Desde el mar, Homenaje a Horacio Gómez - por Gabriela Posse

Hoy quiero presentarles a un amigo muy, muy querido... Horacio Gómez, poeta, hincha de Boca y fanático de los grandes "violeros".
Pero por sobre todas las cosas, un gran ser humano, una bella, una enorme persona con la humildad de los grandes.   
Nació en Villa Luro (Buenos Aires) aunque vivió casi toda su vida en Mar de Ajó (Buenos Aires); desde donde cosechó una enorme cantidad de amigos de la Costa, de toda la Argentina y de Sudamérica toda... porque hasta allí lo llevo su poesía. 
Horacio nos dejó hace unos días, una tarde gris de este invierno que recién empieza.
Nos dejó así como era él, sin hacer ruido.

Y Mar de Ajó se quedó triste y en silencio. 
Va a costar mucho seguir sin él, pero en su enorme generosidad nos brindó un millón de motivos para recordarlo.
Hoy acá quiero compartir tan sólo algunos de ellos. 

Hasta siempre Horacio !!!

Hasta siempre amigo !!!

Cajita de música

Nosotros, los románticos sin chapa y sin tarjeta,
descendemos por las luces en secreto,
saboteamos los bolilleros de la vida
para no rendir cordura, 
y manchamos con  tinta de recuerdos
los ladrillos de todas las esquinas.

Nosotros los románticos imperfectos,
guardamos los silencios del otoño
en cajitas de música sin bailarinas ni cuerda,
junto al rocío caído en una plaza de lunes sin niños.

Nosotros, los románticos de espina en la solapa,
reímos a escondidas 
en alguna calesita abandonada,
y lloramos sin que nadie nos vea
en los patios de baldosas cuadradas,
con el cuello apuntando a la luna.

Nosotros, los románticos sin capa y sin espada,
con vanas pretensiones de poeta,
garabateamos pretenciosos, febriles e inconclusos 
poemas para nuestra reina de amor casi imposible.

Nosotros, los románticos sin retorno,
coleccionamos sombras y sueños,
espejos con sonrisas y jazmines tibios,
y no dudamos en trepar por la lluvia para verla a ella,
hasta que el Sol nos seca, una a una,
las ropas del alma.




Un sueño

Ya de purrete atesoraba un sueño
guardado en el baúl de los arcanos,
ver a todo chabón como a un hermano
aunque el sueño, como él, era pequeño.

De su cuore no supo ser más dueño,
fue gomía, y siempre dió una mano;
no vivió del garrón ni del afano,
en el frío, él era brique y leño.

Tanto y tanto yugar por las ajenas,
a las propias de lado fue dejando;
su alma se piantó una noche buena

en un torro, en paz, tal vez soñando,
y si bien no morfó en la última cena
allá arriba, seguro, está mateando.

Un segundo

Si tan solo un segundo me quisiera
con el mismo amor con que la quiero,
porque fuera de éste sueño verdadero,
¡ Qué no hiciera por ella, qué no hiciera !

Viviría feliz en la heladera
soportando cien grados bajo cero
y me haría despellejar el cuero
para que ella forre su cartera.

Cruzaría a pié La Cordillera
sin más vianda que un tupper con guiseros,
para calmar la sed algún salero,
un echarpe y un gorro con visera.

Usaría jeringa por manguera
para regar doscientos limoneros
y por sus pies, hermosos y ligeros,
haría de felpudo en la escalera.

Pasaría así la vida entera
aunque por cama tuviera un perchero
y colgara de un gran hormiguero
con mi cabeza untada con cera.

Y si un día llegara y me dijera
nos casamos el treinta de febrero,
El traje encargaría el seis de enero
¡ Si tan solo un segundo me quisiera !

Nada

Ya no quedan ciudades arrasadas

ni temor en los rostros prisioneros;

no hay cuerpos que contar ni quedan ceros,

no hay misiles, catapultas ni espadas.

Ya no hay niños con llanto en su mirada,

ya no quedan tiranos ni vaqueros;

no hay más torres ni pozos petroleros,

no hay porqué luchar porque no hay nada.

Ya no queda piedad que nos perdone

ni la mano que a otra mano aferra.

Ya no hay odio ni amor ni religiones,

ya no hay hambre ni sed, ya no hay más guerra.

Ya no existe la bestia que razone

por el hombre, apenas agua y tierra.

De gris

Morir de pié, de gris, sin darme cuenta,

en la orilla, al alba, en el recodo;

como un ciego, un loco o un beodo,

morir sin fe, mirando la tormenta.

Morir sin ignorar lo que se enfrenta,

esperando, de sed, de cualquier modo;

morir como nacer, después de todo,

morir ayer, mañana, a los noventa.

Morir sin recordar, sin hacer ruido,

en tiempo de descuento, equivocado,

con la sangre en la piel, como al descuido.

Morir aún sin vivir y condenado

a la infinita muerte del olvido

mil veces ya, pero con ella al lado.

Un ángel

Tengo algo que contarte;

hay un ángel que te espera,

que siempre estuvo contigo

aunque tú no lo supieras

y estará, si lo precisas,

contigo la vida entera.

Puede estar en cualquier parte

volando en una pecera,

robando dulce de leche

de adentro de tu heladera

o cambiando figuritas

en una esquina cualquiera.

Tiene por alas dos nubes

forradas en arpillera

y se pasea coqueto

con su bijou de madera.

Si bien nadie puede verlo,

(él cambia de mil maneras),

notarás que te acompaña

en invierno y primavera,

que está al tanto de tus risas,

de tus llantos y quimeras,

de tu cuore hecho de pan,

de tu amistad verdadera.

Y si sabe todo eso,

(no hace falta ser lumbrera),

yo digo que es imposible

que éste ángel no te quiera.

Sus pasiones

Boca juniors y El lunfardo

Leer y escribir

Dolina y Borges

Creedence y Joe Satriani

El padrino y Austin Power.

Nada más para decir... Así era Horacio

Revelation - Joe Satriani